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        旧仓库在市郊一片废弃的工业区里，红砖墙上爬满了爬山虎，铁门锈迹斑斑，门口的锁却簇新，是那种密码指纹双控的智能锁。

        贺淮扬按了密码，六位数字。沈倦余光瞟了一眼，1126，他愣了一下。十一月二十六日，那是他的生日。

        “你……”他喉咙发紧。

        “密码是你生日，”贺淮扬推开门，侧身看他，“用了十年了。我所有密码都是这个。”

        沈倦张了张嘴，贺淮扬已经走进去了。他只好跟上，一脚踏进仓库，然后整个人钉在了原地。

        仓库很大，大概有两百平，挑高极高，屋顶是玻璃天窗，阳光从上面倾泻下来，照亮了满墙的画。

        沈倦的画。

        他认得每一幅。左边那面墙上挂着他大学时期的作品，那个时候笔触还青涩，构图拘谨，但色彩已经显出独特的风格。中间那面墙是他到北京以后画的，从地下室里憋出来的那些压抑的、灰暗的色调，到后来渐渐明朗起来的光影。右边那面墙是他最近三年的作品，画廊签约以后的商业创作，构图成熟，色彩通透，每一幅都标着售价和出售日期。

        全部按时间排列，从最早的到最近的，整整齐齐，像一条时间的河流。

        “十年，”贺淮扬站在仓库中央，背对着他，声音在空旷的空间里有轻微的回响，“你每一张画我都买了。”

        沈倦慢慢往前走。他经过那幅在北京地下室画的《冬夜》，画面上只有一扇结了冰花的窗户，窗外是模糊的灯光。他记得那时候手冻得握不住笔，这幅画他本来想扔，最后被一个画廊老板以极低的价格收走了。

        现在它挂在这里，装裱在精致的银灰色画框里，旁边贴着标签：沈倦，2018年，《冬夜》。

        再往前走，他看见那幅他在美院毕业展上展出的《倒影》，画的是雨后的水洼，里面映着一个人的背影。那幅画当时被评了优秀作品，但毕业后就不知下落了，他以为丢了。

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